Eu Tenho...

Eu tenho!
Eu tenho medo das pessoas.
Tenho medo de abrir a boca e não saber o que dizer.

Eu tenho!
Tenho medo de mim próprio.
Eu tenho medo da minha acção e da minha reacção.

Tenho medo de ficar sem reacção.
Tenho medo de reagir.

Eu quero não ter que saber tudo.
Eu quero!

Não quero mais saber que 5+2=7.
Não quero!

Não quero ser maior de idade!

Eu tenho!
Tenho medo que me julguem.
Que me toquem...
Que me desafinem...
Que me desatinem.

Tenho medo de saber escrever e,
Ao mesmo tempo,
Tenho medo de deixar de escrever.

Eu quero!
Eu quero viver.
Acredita...
Eu quero fazer acontecer.

Quero deixar de saber que nada sei.
Quero voar sem precisar que vejam minhas asas.

Quero viver...
Quero morrer, um dia...
Terá que ser!

Antes de morrer...
Quero viajar.
Quero conhecer, descobrir...
Quero cobrir.
Quero cobrar.
Quero dar... e receber.

Mas eu tenho...

Medo de confiar.
Medo da minha existência.
Medo de ser artista.
Medo de refutar.
De sair da zona de conforto!
De entrar na zona de confronto...
E arriscar.

De riscar o papel pálido de frio.
De me apaixonar...
Apenas por cio.

Quero fazer amor.
Quero ficar por cima dela,
E de manhã, cedo, servir-lhe café.

E no amor quero ver cor.
Cor de café.
Como aquele vapor ascendente,
Quero ter fé.

Quero, desta vez, que a chuva caia...
Oblíqua.
Que te molhe os seios em silhueta.

Quero que as minhas palavras sejam mais que mil imagens.

Quero não ter vergonha de gritar no meio da rua,
Para testar a minha inexistência.

Quero gritar.

Eu vou gritar!

Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!!

Tenho medo do que possam pensar de mim...
Mas, já vou tarde.
Porque existo!

Resta-me corrigir esta tensão.
Esta tesão.
Ser artesão.

Quero uma biblioteca.
Uma vídeo-teca e uma audio-teca .

Quero deixar de querer.
De querer ter e de querer ser.
Quero desistir de existir.
Repito...
Quero ruir!

CHOVE

25.SET.2012

Lá fora chove.

Cá dentro – sala de ensaios – cozinha-se.

Trabalho de actor.

Sala gélida, condições mínimas.

Luz do dia escassa, mas aproveitada, para poupar

Nos gastos da electricidade.

Os actores, no calor da cena, mentem,

Interpretando personagens realistas.

Naturalismo ao rubro.

Alguém saberá – lá fora – que cá dentro

Estamos a cozinhar coisas novas?

Hão-de saber em breve.

Havemos de ter sala cheia?

Preenchida, e não vazia?

Tenho frio.

Preciso do calor da cena.

Cá dentro chovem pingos, vindos do piso superior.

O Outono veio e trouxe consigo

Um Inverno que ainda está para vir.

Virá zangado o Inverno que vem.

Sente-se no prenúncio outonal.

Anseio, desesperadamente, por ver a coloração

Das folhas num dia de sol.

As folhas vão cair, brevemente.

Há folhas no chão já.

Tenho fome.

Diz o meu estômago, queixando-se,

Numa onomatopeia estranha.

O meu estômago, vazio, tem as cores

Das folhas do Outono.

AMOR LUNÁTICO

04.OCT.2012

04:30H

Eu já sabia, mas só agora percebi

Que não gosto de todas as fases da lua.

O meu amor é a lua-cheia.

As outras são quase-ela, mas não a são.

A vida é feita de desencontros

Antes e depois de encontros.

Percebo que o que agora é belo

E coincidente, daqui a pouco ou amanhã

Não o é.

Simplesmente, os afagos vêm e vão.

Este equilíbrio que tanto se anseia…

É, afinal, um desequilíbrio.

Anseio um Apocalipse de amor…

Que brote aqui e ali

Como se fora uma rosa a desabrochar.

É tão indefinida a minha definição de vida.

Anseio, no entanto, essa indefinição,

De forma inconsciente e omnisciente .

É este quase-eu que escrevo sempre,

E que escreve quase – como se fosse – eu.

QUANDO TE OLHO

Quando te olho

Caem-me lágrimas dos olhos,

Lágrimas com vertigem decadente.

Caem-me pela desilusão que de mim tens,

Caem-me porque basta-me um olhar.

É ser-se humano se se chora,

Sou um ser humano que chora.

Dou primazia aos versos,

Sem sentido,

Explicam-te o choro inaudível.

Quando te olho

Observo-te.

Mas acima de tudo

Vejo-te.

Não sou sábio.

Sei coisas.

Meras Palavras,

Mas palavras.

[12JULHO2012]

THE BUTTERFLY EFFECT

THE BUTTERFLY EFFECT

Não há maneira de voltar “lá atrás”.

Mudar o que foi feito é complicado.

Podemos é, agora, evitar fazer algo

Que não se repercuta no futuro…

É muito arriscado ousar voltar para

Mudar o que quer que seja. É tarde

Demais. Mas nunca será tarde para se

Viver o presente, torcendo pelo futuro.

[ZÉNON]

Se eu voltasse atrás, a nossa história

Seria, sem dúvida, prioritária nessa

Mudança. Podia ter sido eu a morrer…

Mas não fui… por alguma razão.

Podias ter fugido sem mim… Mas não…

Quiseste proteger-me.

Podíamos ter levado porrada…

Ao menos estarias vivo… comigo.

Por outro lado, eu não estaria em Portugal,

Provavelmente. Seríamos dois miúdos

Com estudos? Ou gaiatos das ruas, traquinas,

Ladrões e drogados? De qualquer modo…

Que importa? A única pessoa que me

Poderia compreender serias tu!

Mas morreste-me… Amo-te e…

Até um dia!

[15JUNHO2012]

VIDA INCONGRUENTE

4 R4ZA0 D3 V1V3R

  

Começam a cair pingos. Um deles vem com demasiada euforia pensando que é livre. Mas quando cá em baixo chega, esborracha-se todo. Se se sobe na vida, também se desce. Se se não sabe descer, cai-se. Muitos caem. Garrafas de água dentro dos autocolismos. Que estupidez. Histórias de adultos contadas a criancinhas indefesas. Prostituição. Raptos. Tráficos de órgãos. Mas onde é que nós estamos? O sino do mosteiro voltou a tocar. Mais uma morte. Mais uma vida no céu. Ou até, quem sabe, no inferno. Alguém trincou uma maçã. Ouviste? Quem ouviu? Não ouviste? Eu ouvi. A traição da humanidade surge. O Homem é enganado pela mulher. A mulher é seduzida pelo animal que se contorce. Sete. Sete orifícios no rosto humano. Na melodia da vida, sete notas musicais. Sete cores, sete dias da semana, sete virtudes e sete pecados capitais. A lei da evolução. Avareza, inveja, luxúria, ira, gula, vaidade e preguiça. Simbologia simbólica de ti , de mim e de nós. Eu, tu e nós somos dois ou três? Que estupidez. É a teoria do fim do mundo. O artista sobe ao palco e transmite às pessoas a catarse. O silêncio é comunicação. Interpretação do silêncio. O silêncio também se interpreta. Tempestades em copos de água. Copos sem água e ração para comer. África. África, Ásia, Europa, América, Antárctida e Oceânia. Mundo. Mundo, gente, pessoas, indivíduos, adultos, crianças e anciãos. Como é que um planeta cheio de água tem sede? Ordem. Ordem e progresso precisa-se. Nostradamus. Esperança. País do verde. Do verde , do vermelho, do amarelo e das quinas. Colonialismo, escravatura e exploração. Conquista. Passado. Presente de ontem, de hoje e de amanhã. Comunicação. Dificuldade de comunicação. Detorpação no feedback. Argumento e contra-argumento. Desentendimento. Morte. Por vezes, tiro pela colatra. Teatro. Actores precisam-se. Alguém grita na infinidade dos guetos-Chamem os políticos-. República das bananas. Crise mundial. Eutanásia. Aborto. Mais uma vida na Terra. Mais uma morte no ar. A cegonha morreu no regresso. Ginástica mental. Conhecimento histórico, artístico e cultural. A arte. Música, pintura, escultura, desenho, retrato, fotografia, olhar, ver, entender, cuspir, sobreviver. Sobrevivência. Boatos. Trabalho de equipa. Grupos de amigos. Bebidas. Drogas. O tom com que as coisas nos são ditas. Mais uma vez a interpretação. Cai a música no ouvido do ouvinte. Banalização da palavra banal, banalidade e banalização. Bananas para os macacos e amendoins para os chipanzés. E os elefantes? Basta-lhes a memória. Robots, máquinas, computadores e cartões. Fusão do Homem com máquinas. Mais força. Mais rapidez, mais armas e tecnologias, tudo inserido no cérebro através de um cartão de memória. Lavagens cerebrais e seres programados para matar nas guerras. Seres? Crianças. A humanidade mata-se. Suicídio ou homicídio? Ambos. Arrefecimento das veias. Sangue coagulado. Cinema, acção, drama, comédia. Vida. Jogo. Dados com seis e oito faces lançados à sua sorte. Isso tudo só pra vermos morte. Crenças e descrenças. O mundo é assim. Máquinas descartáveis. Panoramas complexos. Abstracto. A minha escrita. Consegues perceber? Eu quero que tu percebas, para não dizeres que eu não percebo nada de nada, percebes? Guitarras, carregadores de isqueiro e automóveis. Coisas. Armazéns de coisas. Dentro dos armazéns vemos coisas que fazem coisas. A natureza cria o Homem, o Homem cria as máquinas. As máquinas criam máquinas que criam máquinas. Que absurdo. Distúrbios. Paranóia. Desgastes. Cansaço. Violência doméstica. O Homem não se entende com a Mulher. Álcool. Vinho, licores, cerveja. Pedofilia. Divórcios. Crianças. Pai, mãe, colégios e orfanatos. Segurança social. Juízos de valor. Bens repartidos. Bens mal repartidos. Sexo. Sexo nos bordéis para quem perdeu a mulher. Traição? Não. Necessidade de carne. Pecado. Missa. Ressurreição. Fé. Catequese. Crianças e catequistas. Confessionário. Concessionário e carro novo. Imigrante. Racismo e xenofobia. Pretos com a mania da perseguição. Eles sofrem perseguição. SEF. Serviços de Estrangeiros e Fronteiras. O mundo está em decadência. Ele está a criar um esconderijo para si próprio, para quando tudo acabar. Quando o mundo acabar, ele vai-se safar. Vai desaparecer para dentro de si próprio. As máquinas. As máquinas vão acabar. Os humanóides autodestruir-se, e ao que resta. Restará fumo, fogo e deserto. A água será engolida pela sede de vingança do mundo. O mundo extinguir-se-á.

FODA-SE

FODA-SE

Fodam-se os críticos

Foda-se a puta que os pariu

Fodam-se os políticos

Juntamente com o pintinho piu

Foda-se a hipocrisia

Fodam-se esse corvos

Fodam toda a sangria

Unámo-nos povos

Foda-se a puta da vida

Foda-se a puta da morte

Foda-se a tua partida

Vai, desejo-te sorte

Foda-se a ignorância

Foda-se o seu ignorante

Foda-se a inteligência

E todo o ser pensante

Foda-se a ironia

Foda-se o sarcasmo

Foda-se a alegria

Foda-se o poema que te faz ficar pasmo

Foda-se o tempo

Foda-se a multidão

Foda-se o contratempo

E a merda da canção

(…)

16JUNHO2012

AVENTURA

...Embarcar numa aventura, pela decisão do lançamento de um dado.

Deixar o futuro em aberto,

Não pensar no que é certo.

Saber da existência da sorte que possuo,

Destinado a existir está um mundo que construo,

E suo; Sangue - Lágrimas - Suor

Até conhecer os meus passos decor.

Salteando pelas bermas da incerteza e da infelicidade,

Repito palavras caras como: PROMISCUIDADE.

É a idade que nos ensina a ser novos,

é ela que nos ensina a construir povos!

Mixar Caminhos, de Ismael Calliano

Em 2009 atrevi-me a escrever um texto para uma curta... eis o resultado final.
Neste momento já me encontro como actor profissional e, nada melhor do que estas lembranças para recordar tempos árduos, que recentes pessoas desconhecem...
Tempos difíceis... Grandes amigos... Tempos em que percebi que não estava só.

Espero lograr encontrar algo que me preencha nesta vida... Tenho tudo, estou melhor que muitos, mas não me sinto preenchido!

Se não for o teatro não vejo outra solução... porra!

Sabedoria deste amor

Saber(es)

Saber saberes sabidos por sábios

Bem sabes que isso não sei eu saber.

Sei saber, e bem sabido, confirmo

Saborear os teus lábios

De diferentes sabores jamais saboreados.

Sabem saber os teus lábios

(Sapiência incrível)

Que línguas linguarudas atacam

Atracam

Na berma dos lábios lambidos por mim

Lambidelas jamais dadas

Por outros lambedores

Sejam eles lavradores

Que lavram o vale dos lábios

Sejam eles lavrantes

Extravagantes

Que cultivam cultura culta

Ou, talvez, eles mesmo

Sejam os sábios que bem sabem saber

Sapiências destas

Bom...

Saber bem sabido não sei

Mas sei que não sei o que saber é.

Sabes tu dizer-me como se diz

Em correcta dicção

Dita directamente por ti

Que ditadores ditaram com semente de paixão

Sem darem com a cara do povo no chão?

Não?

Paciência

Sapiência não se encontra em qualquer um

Mas para seres sábia

Basta saberes:

Sei que sabes que te sei saber amar!

AMOR PRIMAVERIL

Amor

Eu?

Eu escrevo versos

Na madrugada

Tu…

Meu amor

Estarás, neste momento,

Acordada?

Não amor

Não me peças

Que escreva sem dor

Verdades dessas

Que guardas com rancor

E não confessas

Que mentes por amor

Promessas

Mentes promessas

De cores diversas

Da cor da mentira

E de quem mente

De quem isto lê

E isto sente.

O Actor

O Actor (com c)

E o actor é constante

Vítima de si próprio

Mesmo sem experimentar

Qualquer ópio

Por vezes, não se encontra

Sóbrio

Tem uma letra esquisita

Mas de aparência bonita

Que parece não contemplar

Esta “dolce vita”

Esquisita

E o seu pensamento?

É estupendo esse

Consegue a determinado momento

Fingir

Como se adormecesse

Nesse

Acolchoado fumo branco

Que lhe interfere na

Massa cinzenta

Compreensão lenta

E argumenta

A oito e oitenta

Sem riscar na sebenta

Sedenta

Escrita que o encarcera

De forma apertada como se

Outrora ele merecera

Ou talvez não

Apenas apertar

Com inexistência de razão

Por ser sua sede

Levada à escravidão

Interpreta

De maneira predilecta

Afastando o cliché

E o amor da vida real

Que sente por você

Animal irracional

Capaz de empapelar-se

Em personagem abismal

Sem ousar Calar-se!

(…)

Pela poesia

As Palavras (Parte II)

As palavras são indiscutivelmente

Universo desconhecido que conheço.

Por isso, tenho as minhas bem alcatroadas

Como se faz às estradas, selvagens e

Desconhecidas, para as domesticar,

Conhecê-las e logo poder andar

Por cima delas

Com superfície regular, sem ondulações

E desníveis (de estradas selvagens)

As palavras escritas por mim

São o meu ego em formato de diamante,

Preciosidade que não é gasta no confronto

Com qualquer Ser Humano.

Ego, este, de cor fluorescente

E coração adolescente.

Quando escrevinho no papel

Sinto brechas, por entre as minhas

Impressões digitais

Sinto um brotar de encarnado

Que me faz escrever a preto,

Preto no branco.

Então as palavras fazem-me olhar

Em meu torno

E reparar que estou rodeado de eucaliptos.

Palavras tontas

Deixem-me ver as oliveiras

E as copas das árvores verdes

Num sítio praticamente deserto.

Não consigo adormecer, porra!

(Auto-carros estúpidos).

A inteligência não está naquilo que digo,

Escrevo ou faço

Mas naquilo que os outros me ouvem dizer,

Escrever e fazer.

É essa a dependência de termos sempre

Alguém para nos catalogar.

Logo, aos olhos da sociedade,

Aquele que não exprime inteligência

Não é considerado inteligente

Até o provar.

Eu não sou inteligente.

Escrevo letras.

São poucas as pessoas que em mim vêem

Inteligência.

O que serão essas pessoas?

Possuidores de inteligência,

Ou desprovidos dela?

Mantenho os meus caracteres

Em constante apneia

Não os ouves?

Tenho em minha posse dois egos.

O meu coração e o meu cérebro.

- Vou liquidar-vos!

Existe, por acaso, um fio condutor

Na puta desta vida?

E o suor que se me escorre pela testa?

É do fusível queimado no meu cérebro,

Ou do dispêndio de energia física

Que exerço?

(...)

Apenas

Vem

Vem…

Vou dizer-te ao ouvido, sem sentido,

Palavras!

Sei que não sabes que te amo,

Sei que amas o teu amor

Que eu não sou.

E se preferes ser feliz

Fica feliz

Que comigo só trago infelicidades

Mas sorrio, contudo e com tudo.

Fascinam-me as nossas

Diferentes idades

Queres vir comigo…?

Queres…?

Esqueço este país

Esqueço estas cidades.

Diz que me amas…!

Diz!

Não, não digas!

(...)

PALAVRAS

As Palavras (Parte I)

As palavras são um universo

Desconhecido que conheço

Um pensamento submerso

Num verso em que adormeço

As palavras que eu escrevo

São o meu ego em forma de esmeralda

Têm cor fluorescente

Com sabor do fruto em calda

São tontas raparigas

De coração adolescente

São remoinhos delas próprias

O que me faz sentir diferente

Escrevo as letras por amor

Para não mais sentir dor

Escrevo palavras nos olhos

Coço as lágrimas com ardor

(...)

As Formigas

45 F0rm1g45

    

As formigas perseguem-me.

Não sei como fugir.

Talvez nem deva fugir.

Mas, que farei?

Ficarei para combatê-las?

Quantas mais mato, mais aparecem.

Parece que quando mato uma, ressuscita a duplicar.

Já matei duzentas.

Serei um assassino?

Não. Não posso pensar assim.

Pensarei apenas que sou um pobre exilado, que quando aparece alguém para me repreender, dou-lhe logo cabo do canastro.

Hei! Será que tenho mel?

Sim, eu sei, elas não são abelhas.

Mas também gostam de coisas doces, essa é que é ela, elas devoram coisas doces.

Eu sei que é verdade.

Juro.

Elas.

As formigas.

São tão bonitas…

Mas porque diabos me perseguem elas?

Ah, já sei!

Por serem bonitas pensam que eu não sei, ou não sou capaz de pensar, o que eu acho que elas pensam.

Ha ha ha ha ha.

Estão muito enganadas, elas.

Eu sei o que elas pensam.

Pensam em arrasar a minha vida.

Querem me matar à fome.

Nãooooooooooo!!!

Não me vão roubar os doces, eu não deixarei!

Eu quero-os só para mim!

Por outro lado, visto que também são humanas, como eu, sou capaz de conciliar os dois pensamentos.

O meu, e o delas.

Vou mantê-los em sintonia coerente.

Mas para isso…

Terei de deixar de ser doce…

Uma doce pessoa.